Chương 7

Tôi cúi người, ghé sát vào tai hắn, gằn từng chữ:

“Anh còn nhớ không? Ở kiếp trước, khi đẩy mẹ con tôi xuống đường ray, chúng tôi đã tuyệt vọng và hoảng loạn đến mức nào.”

“Lúc đó, có từng nghĩ đến việc tha cho chúng tôi chưa? Vậy giờ lại mong tôi mềm lòng sao?”

Trần Trạch Dân mở to mắt, trong đó đầy sợ hãi: “Cô… cái gì? Kiếp trước? Cô điên rồi!”

Tôi nhếch môi, nhạt: “Tôi không điên. Những gì , ông trời đều đã thấy rõ.”

Cho nên, ông trời mới cho tôi một cơ hội lại. Một cơ hội để đòi lại công bằng.

Tôi không còn bận tâm đến cái mớ hỗn độn nhà họ Trần nữa.

Xoay người, rời đi dứt khoát — không lưu luyến, không quay đầu.

9

Tôi cầm chặt giấy báo nhập học của Đại học Thanh Bắc, đến trước mộ ba.

“Ba ơi, con đậu rồi.”

Tôi quỳ xuống trước mộ, nhẹ nhàng mở tờ giấy ra:
“Là Thanh Bắc, đúng như ba từng năm đó.”

Cổ họng tôi nghẹn lại, những ký ức bị chôn giấu bỗng ùa về như thủy triều…

Ba từng cõng tôi vượt qua mặt sông đóng băng, khi ấy tôi còn khúc khích trên lưng ông. “Chờ khi con ba thi đậu đại học, ba sẽ cõng con ra ga tàu.”

Tấm lưng gầy gò ấy, mà đã gánh cả bầu trời cho tôi.

Từ xa vọng lại tiếng chó sủa ầm ĩ xen lẫn tiếng chửi rủa chói tai.

Tôi quay đầu thì thấy Lưu Ninh đang bị hai người đàn ông to khỏe kéo lê ra đầu làng, loạng choạng suýt ngã.

Tóc tai ta rối bời, quần áo rách bươm, làn da lộ ra đầy những vết bầm tím.

Cha Lưu Ninh đi phía sau, cầm gậy tre, Mẹ ta thì lải nhải không ngừng:

“Lấy Lý què là con đường sống duy nhất của mày đấy! Nhà ta nhận sính lễ rồi, mày còn định để cả nhà chết đói chắc?!”

Để bù lại khoản nợ do tiệc mừng đại học ra, nhà họ Lưu đã gả ta cho một người đàn ông tật nguyền ở làng bên.

Lưu Ninh gào khóc dữ dội, vẫn bị bịt miệng, kéo lên xe bò.

Bánh xe lăn qua chiếc giày cao gót rơi lại trên đường, bụi đất tung mù mịt.

Tôi cảnh ấy, khẽ trước mộ ba: “Ba à, bọn họ cũng đến lúc phải trả giá rồi.”

Một cơn gió thổi qua, cuốn tờ giấy báo nhập học trong túi tôi bay ra.

Tôi vội vàng đưa tay chụp lấy, nó lại nhẹ nhàng đáp xuống ngay trước mộ ba.

Lúc ấy, tôi như thấy ba đang mặc chiếc áo sơ mi cũ bạc màu, mỉm đón lấy tờ giấy ấy.

“Con ba đúng là giỏi giang.”

Nước mắt tôi trào ra, rơi xuống đóa cúc dại mà tôi mang theo.

Một lúc lâu sau, tôi đứng dậy, phủi bùn đất trên đầu gối, nhẹ nhàng vuốt lên bia mộ.

“Ba à, từ nay về sau, mỗi dịp Thanh Minh, con đều sẽ mang về cho ba một tấm bằng mới.”

Gió núi khẽ lướt qua vai tôi, như có bàn tay ấm áp nào đó vỗ nhẹ lên lưng mình.

Về đến nhà, mẹ đang nấu cơm bên bếp.

“Huệ Quyên, lại đây nếm thử bắp mới năm nay đi con.” Mẹ mỉm gọi tôi.

Tôi bước tới, tựa đầu vào vai mẹ như hồi còn bé.

“Mẹ à, khi con lên đại học rồi, sẽ đón mẹ lên thành phố. Mình sẽ ở nhà to, ngày nào cũng ăn ngon mẹ nhé.”

Tay mẹ đang vỗ lưng tôi khựng lại một chút, giọng nghèn nghẹn: “Con ngốc, mẹ chỉ cần con bình an, vui vẻ là rồi.”

Mẹ lấy từ túi trong áo ra vài xấp tiền lẻ, dúi vào tay tôi: “Không nhiều, để con phòng thân khi lên thành phố.”

Mũi tôi cay xè, tôi ôm mẹ thật chặt và âm thầm thề trong lòng:

Kiếp này, con nhất định sẽ để mẹ sống sung sướng, bù lại tất cả những khổ cực của kiếp trước.

Ngày lên đường, dân làng ai cũng tự nguyện ra tiễn tôi. Dưới gốc cây hòe đầu làng, đông nghịt người đứng chờ.

Cụ Lý dúi vào tay tôi một bọc vải: “Con à, khoai lang nhà phơi đấy, đói thì mang ra ăn.”

Thím Vương mắt hoe đỏ, lại đưa thêm vài quả trứng luộc còn nóng:
“Lên thành phố đừng tiếc ăn, phải biết tự chăm sóc mình, nghe chưa.”

Tôi những gương mặt chân chất, mộc mạc ấy, lòng không khỏi nghẹn ngào.

Mọi người thi nhau dặn dò: người thì chỉ tôi cách đi tàu, người thì bảo đừng nhớ nhà nhiều quá.

Đúng lúc chuẩn bị rời đi, Trần Trạch Dân lao đến, đầu tóc rối bù, mặt còn hằn rõ dấu bị đánh.

“Hệ Quyên! Huệ Quyên, đợi với!”

Hắn quỳ sụp xuống đường, gào đến khản cả giọng.

Hai tay hắn chắp lại liên tục, cúi đầu lạy không ngừng, trán nhanh chóng rớm máu.

“Hệ Quyên, xin em hãy đưa đi cùng!”

“Anh biết mình sai rồi! Ở làng bị người ta chỉ trỏ từng ngày… Anh… muốn lên thành phố bắt đầu lại từ đầu…”