4

Nửa năm qua cuộc sống của tôi không hề dễ dàng.

Bệnh của con rất nghiêm trọng. Dù đã chạy thận nhiều lần, cuối cùng vẫn bị chẩn đoán là suy thận giai đoạn cuối.

Bác sĩ điều trị , cách tốt nhất là ghép thận cho con.

Nếu không xảy ra phản ứng đào thải, nếu hệ miễn dịch của con cải thiện, nếu có đủ tiền để tiếp tục điều trị — thì con tôi có thể vượt qua giai đoạn khủng hoảng này.

Ba chữ “nếu” ấy như từng cái móc sắt kéo tim tôi thả vào chảo dầu — sôi, cháy, đau đến nghẹt thở.

Một tuần trước, số tiền cuối cùng tôi đặt cọc tại bệnh viện cũng đã tiêu hết. Cùng lúc đó, tôi nhận thông báo: kết quả kiểm tra phù hợp để hiến thận, đủ điều kiện phẫu thuật.

Hôm đó, tôi lại cờ gặp Lý Tuyền tại bệnh viện.

Khác hẳn với dáng vẻ ngạo nghễ khi đề nghị ly hôn nửa năm trước, lần gặp lại này, Lý Tuyền trên người tràn đầy sự hoảng loạn, rối ren và bất an.

Tôi định tránh đi, ta đã thấy tôi trước, rồi sải bước lao đến.

“Dao Dao!”

Anh ta ôm chầm lấy tôi, hơi thở nóng rực phả lên cổ khiến tôi nổi hết da gà.

“Em không biết nhớ em đến thế nào đâu!”

Đúng lúc đó, bác sĩ điều trị của con tôi từ phòng bệnh bước ra, đưa cho tôi một tập hồ sơ:

“Những dặn dò trước phẫu thuật tôi đã rõ với chị rồi. Các chỉ số của chị đều đã đạt chuẩn. Ca ghép thận lên lịch vào tuần sau.”

“Phẫu thuật gì?”

Lý Tuyền ngơ ngác.

“Trần Dao, sao em lại ở bệnh viện?”

“Em cũng bị bệnh à?!”

“Có bệnh cái đầu ấy!” – tôi giận tím mặt, trừng mắt ta.

“Nếu có chút lương tâm, nếu không chặn WeChat em, thì đã biết con mình đang bệnh nặng, phải phẫu thuật rồi!”

Tôi hất tay ta ra, bước nhanh đi.

Lý Tuyền vẫn bám sát theo sau.

Ra đến cổng bệnh viện, tôi không nhịn nổi nữa, quay đầu lại quát:

“Rốt cuộc muốn gì?!”

Anh ta dường như đã chuẩn bị trước lời lẽ.

“Dao Dao, trước kia là lỗi của .”

“Chuyện của con, chuyện của bố em… đáng lẽ không nên để một mình em gánh chịu.”

“Khi đó đề nghị ly hôn, cũng là vì áp lực công ty quá lớn, mới chọn cách bỏ chạy. Em tha thứ cho không? Sau này chúng ta cùng cố gắng, cùng chăm lo cho con và bố mẹ, không?”

Vừa , ta rút một chiếc thẻ ngân hàng, nhét vào tay tôi.

“Nửa năm qua kiếm không ít.”

“Dao Dao, tiền chữa bệnh cho con chắc cũng tốn kém lắm rồi đúng không?”

Chính câu đó khiến tôi khựng lại, tạm thời chưa kịp từ chối.

Nửa năm trước, khi ta bỏ đi, tài khoản chung của vợ chồng cũng bị đóng băng.

Anh ta không sai — để chữa bệnh cho con, tôi đã tiêu hết tiền bảo hiểm mà bên tai nạn bồi thường, cộng với toàn bộ số tiền tôi tích góp. Giờ chỉ còn dựa vào đồng lương còm cõi của mình mà cầm cự.

Dù tôi có hận, có ngu dại đến đâu, cũng không thể “không” với tiền cứu mạng của con.

Nhưng… tại sao?

Tại sao từ một kẻ keo kiệt tính toán, ta lại đột nhiên trở nên hào phóng?

Tại sao từ người từng lạnh lùng quay lưng, ta giờ lại chủ quay về, thậm chí còn cố gắng “gần gũi”?

Hàng loạt nghi vấn, hàng loạt thắc mắc dồn nén trong tôi đến đỉnh điểm.

Và rồi, sáng hôm sau, tôi đã có câu trả lời.

Ngay dưới khu nhà tôi, một người phụ nữ chặn tôi lại.

Cô ta đẹp một cách sắc sảo, từng đường nét đều chỉn chu đến hoàn hảo – kiểu phụ nữ mà dân mạng hay là “chỉn chu đến từng đầu móng tay và gót chân”.

“Cô là Trần Dao?”

Giọng điệu cực kỳ khó chịu, gót giày cao gót dậm từng nhịp lên mặt đất, thái độ hống hách chẳng chút kiêng dè.

“Tôi là Kỷ Nhã.”

“Lý Tuyền đâu? Anh ta có ở nhà không?”

Khi ta , cốc cà phê nóng trên tay trào ra khỏi miệng ly, suýt nữa bắn cả vào người tôi.

“Tôi hỏi đến đây gì!”

“Kỷ Nhã! Ai cho đến nhà tôi?!” – tiếng gào của Lý Tuyền vang lên, ta từ phía sau tôi chạy tới.

Mắt Kỷ Nhã lập tức đỏ hoe, biểu cảm thay đổi chóng mặt.

Khi thấy Lý Tuyền nắm tay tôi kiểm tra xem có bị bỏng không, gương mặt ta lập tức biến dạng vì ghen tuông.

“Là em! Là sẽ mãi mãi bên em…”

Có người qua đường bắt đầu xì xào, đoán xem ai là vợ chính, ai là nhân.

Tôi lùi lại vài bước, để mặc hai người họ giằng co.

“Bỏ tay ra! Tránh ra!”

Trong ánh mắt tôi, Lý Tuyền giật mạnh tay khỏi Kỷ Nhã, đẩy ta ra. Cô ta lảo đảo ngã xuống đất, vẫn bám lấy tay áo ta không chịu buông.

Tôi không khỏi thở dài — lòng dạ đàn ông, đúng là vừa lạnh vừa tàn nhẫn.

Khi , có thể vì người khác mà vứt bỏ vợ con.

Khi hết , lại coi như rác rưởi, không thèm liếc mắt đến một lần.

Ngay lúc ấy, Kỷ Nhã sắc mặt trắng bệch, sau một tràng khóc òa thì lại lớn như điên.

Cô ta quay sang tôi:

“Trần Dao! Cô có biết con vì sao bị bệnh thận không?!”

Khoảnh khắc đó, không gian dường như đông cứng lại.

“Là vì mỗi lần Lý Tuyền lén lút ngoại với tôi… đều mang theo con bé!”

“Chúng tôi ở bên nhau bao lâu, con bé bị nhốt một mình bấy lâu!”

Tim tôi đập thình thịch như muốn nổ tung lồng ngực.

Nửa năm qua tôi gần như hành hạ bản thân: ép cân, tập luyện, không chỉ để hiến tặng con một quả thận khỏe mạnh, mà còn vì nỗi day dứt cứ âm ỉ trong lòng.

Tôi từng không ngừng tự hỏi:

Có phải vì lúc mang thai, tôi việc quá nhiều, không nghỉ ngơi đủ nên con sinh ra yếu ớt?

Có phải vì biết nhà em chồng trọng nam khinh nữ, không thương con bé, mà tôi vẫn giao con cho họ chăm sóc?

Có phải vì suốt thời gian chăm bố, tôi đã quá mệt mỏi, không đủ thời gian quan tâm đến con, khiến bệnh của con không phát hiện sớm?

Con bé ngoan ngoãn biết bao — dù phải trải qua bao lần chạy thận đau đớn, vẫn mỉm ngọt ngào với tôi: “Mẹ là người con nhất, Tụn Tụn không đau đâu.”

Nhưng chính những câu hỏi ấy cứ bám riết tôi mỗi đêm, dày vò tôi không dứt.

Và giờ, Kỷ Nhã đã cho tôi câu trả lời.

Cô ta vuốt lại mái tóc xoăn màu nâu hạt dẻ, lớp trang điểm đã lem luốc cả gương mặt.

“Cô có biết, trẻ con rất dễ bị viêm đường tiết niệu không?”

“Khi con bé vừa buồn tiểu không dám đi, chỉ biết khóc nức nở… thì Lý Tuyền còn quay sang hỏi tôi có thấy sướng không!”

“Câm miệng!!!” — Lý Tuyền nhào tới, cố bịt miệng ta lại.

“Buồn thật đấy,” — Kỷ Nhã cào mạnh lên mặt Lý Tuyền, để lại mấy vết cào rướm máu.

“Con gọi ‘bố ơi’ thì ta ngơ, đến lượt tôi gọi ‘ ơi’ thì ta cuống quýt như phát điên!”

Khoảnh khắc đó, da đầu tôi tê rần, máu dồn hết lên não.

Làm sao ta có thể…

Lý Tuyền — sao ta dám chuyện khốn nạn đến ?!

“Đồ khốn!!”

Nỗi giận dữ, uất hận mà tôi đè nén suốt nửa năm như châm lửa, bùng nổ trong khoảnh khắc đó.

Tôi giơ tay cao, ngực phập phồng dữ dội, cổ họng nghẹn đắng, mùi máu tanh trào lên tận miệng.

Nhưng ngay giây sau, cơn nhiễm kiềm hô hấp cấp tính bất ngờ ập đến khiến tôi không thể thở nổi.

Từ đầu ngón tay, cánh tay, đến cổ và cả đầu đều cứng đờ, tê dại, nghẹt thở.

“Dao Dao!”

Khoảnh khắc tôi ngã xuống, hình ảnh cuối cùng tôi thấy là người cha già yếu của mình khập khiễng lao về phía tôi…