4

Bên trong chiếc hộp sắt không có nhiều đồ.

Một bức tranh trẻ con nguệch ngoạc, vẽ cảnh gia đình méo mó, lệch lạc.

Một chiếc tàu hỏa đồ chơi bằng gỗ cũ kỹ, thân xe khắc hai chữ: “Tiểu Văn”.

Còn lại là một mảnh giấy chứng sinh đã bị xé vụn rồi dán lại.

Trên giấy chứng sinh, tên mẹ tôi hiện rõ mồn một.

Nhưng phần tên người bố thì đã bị cố ý xé đi — chỉ lờ mờ thấy rằng không phải tên bố tôi.

Điều này có nghĩa… Tiểu Văn có thể là con riêng của mẹ với người khác?

Lẽ nào… cậu ấy là cùng mẹ khác bố của tôi?

Nhưng nếu , tại sao trong trí nhớ tôi hoàn toàn không có hình bóng của cậu ấy?

Tại sao cậu ấy lại xuất hiện trong những bức ảnh từ khi tôi năm tuổi — rồi sau năm năm lại hoàn toàn biến mất?

Từng câu hỏi như những sợi chỉ rối tung, cứ thế quẩn quanh trong đầu tôi suốt cả đêm không ngủ.

Tôi muốn biết nhiều hơn, lại đồng thời khiếp sợ trước những gì có thể biết.

Sự cố của , sự mất tích bí ẩn của — tất cả đã chứng minh rằng:

Bí mật này có thể người.

Nhưng tôi đã đi đến nước này, không thể nào quay đầu lại nữa.

Ngày thứ ba, bệnh viện báo tin: hình của chuyển biến xấu.

Bà phải đưa vào phòng mổ lần nữa — kết quả vẫn rất bi quan.

Còn , vẫn bặt vô âm tín — sống không thấy người, chết không thấy xác.

Lúc này cảnh sát mới chính thức lập hồ sơ điều tra vụ mất tích.

Tôi gọi đến đồn để ghi lời khai, tôi không nhắc gì đến tấm ảnh hay cậu bé Tiểu Văn.

Trực giác mách bảo tôi:

Càng ít người biết chuyện này, tôi càng an toàn.

Trên đường về nhà, tôi nhận một tin nhắn.

Mở ra xem, tôi lập tức chết lặng.

Đó là một bức ảnh — chụp lưng tôi đang đứng trước cửa sổ thư phòng của bố.

Góc chụp đến từ mái nhà đối diện, rõ nét đến rợn người.

Kèm theo ảnh là một câu ngắn gọn:

“Tò mò mèo, cũng có thể cả mày.”

Tôi lập tức quanh.

Đường phố vẫn bình thường, người qua lại tấp nập, không thấy ai khả nghi.

Nhưng tôi biết rõ — mình đang bị theo dõi.

Đối phương không chỉ biết hành tung của tôi, mà còn biết rõ tôi đã tìm chiếc hộp sắt đó.

Về đến nhà, mẹ đang ở trong bếp chuẩn bị bữa tối.

Tôi muốn hỏi bà về chuyện của Tiểu Văn, lại sợ bà phản ứng giống — càng sợ mẹ cũng sẽ gặp chuyện chẳng lành.

“Mẹ… bị thương nặng lắm, cũng mất tích rồi.” Tôi dò xét mở lời.

Mẹ khựng tay lại một chút: “Cảnh sát sao?”

“Họ đang điều tra, chưa có tiến triển gì.”

Mẹ hít sâu một hơi:

“Dạo này đừng ra ngoài nữa, cứ ở nhà.”

“Vì sao ạ?”

“Mẹ không muốn mất thêm ai nữa…” Giọng bà run lên như sắp khóc.

Ăn cơm xong, mẹ ngồi xuống trước mặt tôi, nghiêm túc :

“Phong à, mình rời khỏi đây đi.”

“Gì cơ?” Tôi ngỡ ngàng bà.

“Mình có thể chuyển đến thành phố khác, bắt đầu lại từ đầu. bố con mất rồi, mình ở lại đây chẳng còn ý nghĩa gì.”

Tôi vào mắt mẹ, cố gắng thấu suy nghĩ thật sự trong lòng bà.

Bà thực sự muốn bảo vệ tôi?

Hay chỉ là muốn ngăn cản tôi điều tra tiếp?

“Má, nơi này là nhà của mình… ba vừa mất chưa bao lâu…” Tôi nhẹ nhàng từ chối.

Mẹ im lặng một lúc, rồi :

“Phong à, nghe lời mẹ… có những chuyện, biết càng ít càng tốt.”

Nói rồi bà đứng dậy về phòng, để lại tôi một mình trên ghế sofa, đầu óc rối bời.

Tôi hiểu ra một điều: mẹ chắc chắn biết gì đó.

Bà biết vì sao gặp chuyện, vì sao mất tích, và hơn hết — bà biết Tiểu Văn là ai.

Nhưng bà đã chọn im lặng, chọn trốn tránh.

Sự thật… đang nằm trong tay bà.

Và dù bà có muốn che giấu đến đâu, tôi cũng phải biết bằng .

Sáng ngày thứ tư, tôi đã đưa ra một quyết định:

Không thể chờ đợi thêm nữa — tôi phải đối diện mẹ và ép bà ra sự thật.

Trong bữa sáng, mẹ trông rất mệt mỏi, như thể đã thức trắng cả đêm.

Tôi lấy hết đồ trong hộp sắt ra, cùng với tin nhắn đe dọa kia, đặt lên bàn ăn.

“mẹ… con cần biết sự thật.”

Mẹ chằm chằm vào những thứ trên bàn, sắc mặt lập tức tái nhợt.

“Con đã vào thư phòng của bố?”

“Vâng. Con tìm ngăn bí mật và chiếc hộp này.”

“Tiểu Văn là ai?”